cheval nympho

bluestar054, Posté le dimanche 05 mars 2017 15:26

Bonsoir..★
C'est avec toute mon amitié..★
Que je passe te souhaiter..★
Une merveilleuse Soirée..★
Ainsi q une bonne nuit.. Biz..★

bluestar054, Posté le jeudi 02 mars 2017 14:50

Bonsoir je passe te souhaiter une très bonne soirée
et une bonne nuit aussi .Biz

bluestar054, Posté le dimanche 26 février 2017 15:32

Bonsoir
je te souhaite une bonne soirée
ainsi qu une très bonne semaine Biz

silvertimes67, Posté le dimanche 24 avril 2016 05:50

Bonjour
pas de soleil, il fait frais, 9°, de la pluie qui tombe
Speed est au pré, il a eu ses granulés ce soir, je retourne le voir cet après-midi
Grace sort dans le jardin, Téquila est sur canapé, je lui ai donné le cp de force à nouveau pas le choix, elle mange peu, et boit
Bon dimanche
Passe une bonne journée

martiniquaiz, Posté le samedi 02 avril 2016 13:19

bonne soirée et bon dimanche

martiniquaiz, Posté le lundi 28 mars 2016 20:39

douce nuit a demain

martiniquaiz, Posté le jeudi 10 mars 2016 19:57

courage le beaux temps arrive

silvertimes67, Posté le dimanche 21 février 2016 09:24

Bonjour
il ne fait pas beau, frais, 12°, le ciel s'est assombri, les prés sont bien humides, des inondations
Speed va bien, il est au pré, il s'est roulé et est bien sale, je retourne le voir après
Grace est dans son couffin, la cage de Lune et Emma est faite
bon dimanche
Passe une bonne journée

bluestar054, Posté le samedi 26 septembre 2015 16:28

Bonsoir
de passage sur ton joli blog pour venir
te souhaiter une très bonne soirée ainsi
qu une bonne nuit..à demain.Biz

xx-Roger-Rabbit-xx, Posté le dimanche 20 septembre 2015 00:15

et bon dimanche :)

yanchel, Posté le lundi 06 juillet 2015 13:39

Il c'est bien défoulé

ocean106officel1, Posté le jeudi 02 juillet 2015 16:02

Bonsoir amie
-Je t'offre cette rose d'or
accepte-la comme offrande
pour toi elle s'est éclose
à ma simple demande.

C'est une rose magique
que j'ai spécialement crée
pour toi elle sera unique
car c'est la rose d'or de l'amitié.

Je t'offre cette rose d'or
mais tu devras l'offrir à ton tour
elle à besoin de cette symbiose
pour donner son amour.

Cette rose d'or est un morceau de mon cœur
De mains en mains elle ne fera que passer
Elle est faîte pour distribuer le bonheur
Et former la plus grande chaîne de l'amitié
Je te fais de tendre bisous
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bluestar054, Posté le lundi 15 juin 2015 15:42

Bonsoir
Je passe te souhaiter une agréable soirée
Bonne semaine ...à demain ..biz

pattybijoux, Posté le vendredi 22 mai 2015 07:54

Angélus

I
Tapi dans les rochers qui regardent la plage,
Au pied de la falaise est le petit village.
Sur les vagues ses toits ont l’air de se pencher,
Et ses mâts de bateaux entourent son clocher.
C’est en mai. - L’Océan, dans ces belles journées,
A l’azur tiède et clair des méditerranées.
Il chante, et le soleil rend plus brillante encor
Son écume glissant le long des sables d’or.
L’odeur du flot se mêle aux parfums de la terre
Et, là-bas, le petit jardin du presbytère,
A mi-côte, est rempli de fleurs et de rayons.
Blond, rieur et chassant aux premiers papillons,
Un bel enfant y joue et va, sur la pelouse,
Du vieux prêtre en soutane au vieux bonhomme en blouse
Qui sont là, l’un disant ses prières tout bas,
L’autre arrosant des fleurs qu’il ne regarde pas,
Car pour mieux voir l’enfant, qui court dans la lumière,
L’un néglige ses fleurs et l’autre sa prière ;
Et tous les deux se font des sourires joyeux.
Le prêtre est le curé de l’endroit ; l’autre vieux
En est le fossoyeur. Le premier dans sa cure
Mène depuis vingt ans sa douce vie obscure.
Ce juste a fait le bien, ainsi qu’il l’a prêché,
Et se laisse appeler bonhomme à l’évêché,
Sans s’étonner et sans que son zèle en décroisse.
Comme le cimetière est près de la paroisse,
Qu’il est bien seul, qu’il aime à deviser un peu
En se chauffant les pieds, le soir, au coin du feu,
Et comme il n’entend rien aux choses maritimes,
Le fossoyeur et lui sont devenus intimes.
Car c’est, à la campagne, un causeur assuré
Qu’un soldat vétéran auprès d’un vieux curé.
Celui-là, revenu dès longtemps au village,
Invalide vaincu par la guerre et par l’âge,
Trop vieux pour devenir laboureur ou marin,
Est fossoyeur, et chante, aux grands jours, au lutrin.
Or, c’est un compagnon agréable au vieux prêtre,
Disant trop longuement ses batailles, peut-être,
Mais résigné, naïf, n’engendrant point l’ennui,
Et que le curé sait doux et bon comme lui.
Tous deux s’aiment. Et quant au bel enfant qui joue,
Le ciel dans le regard, l’aurore sur la joue,
Et pour lequel ils ont ce sourire attendri,
C’est Angelus, l’enfant trouvé, leur fils chéri.
Ces cheveux blonds au vent sont la dernière flamme
Qui se reflète encore au miroir de leur âme ;
Et, parmi les bleuets et les coquelicots,
Ce bon rire aux éclats vibrants et musicaux
Leur fait une vieillesse encore ensoleillée.
Car naguère ils étaient bien seuls, et la veillée
Leur semblait longue. Assis près de l’âtre et rêvant,
Tandis qu’ils écoutaient les longs sanglots du vent
Et la mer se brisant aux rochers des presqu’îles,
Un nuage passait sur leurs âmes tranquilles.
La causerie avec le foyer s’éteignait.
Le vieux prêtre fermait son livre, et se signait
Comme contre un désir coupable et qu’on repousse ;
Le vétéran vidait sa pipe sur son pouce ;
Et tous deux se taisaient, songeant qu’ils étaient seuls
Et que tous ces vieux morts, cousus dans leurs linceuls,
Qui venaient réclamer de l’un une prière
Et de l’autre un trou noir au fond du cimetière,
Avaient du moins autour de leur pauvre cercueil
Des femmes qui pleuraient et des enfants en deuil ;
Que ces gens se faisaient répéter la promesse
Que l’on n’oublierait rien, ni les fleurs, ni la messe :
Et qu’eux, lorsqu’ils seraient à jamais endormis
Sous terre, ils n’auraient point de parents ni d’amis
Pour arracher l’ortie et la ronce mauvaise
Frissonnant sur leur tombe au vent de la falaise.
Un soir le fossoyeur, d’un ton mal assuré
Et les deux mains au feu, dit :
« Monsieur le curé,
Puisque vous savez tout, vous devriez me dire
Ce qui fait qu’aujourd’hui nous ne pouvons pas rire ;
Cependant, sans avoir besoin d’être indulgents,
Nous pouvons nous donner comme deux braves gens.
Je ne sais rien, c’est vrai ; que le bon Dieu m’assiste !
Mais pourquoi notre cœur, étant pur, est-il triste ? »
- C’est vrai, » dit le curé.
Puis, après un moment
De silence, il reprit ; bas et timidement :
« Oui, nous avons rendu, malgré la chair fragile,
A César comme à Dieu ce que veut l’Évangile,
Et nous n’avons ni l’un ni l’autre fait le mal.
Nos cœurs sont innocents comme au jour baptismal ;
Rien ne les assombrit et rien ne les déprave,
Le mien étant pieux et le vôtre étant brave.
Priant pour les vivants et prenant soin des morts,
Nous vieillissons ici, calmes et sans remords.
Et pourtant notre vie est triste !
- Au point, dit l’autre,
Que vous, monsieur l’abbé, vous, plus saint qu’un apôtre,
Je vous ai vu jeter, dans vos jours de souci,
Un regard envieux aux plus pauvres d’ici.
- Le pêcheur, dit le prêtre, heureux parmi les hommes,
N’a pas du laboureur les ennuis économes ;
Il a la mer ; il a sa plage de galets
Pour prendre du varech et sécher ses filets ;
Et, si les flancs épais de sa barque normande
Regorgent de saumon, de congre ou de limande,
Oublieux du péril auquel il s’exposa,
Il revient tout joyeux à son feu de colza,
Sans penser que demain il faut qu’il recommence
Sa bataille éternelle avec la mer immense,
Et pose à son retour des baisers triomphants
Sur les fronts inégaux de ses petits enfants.
Un enfant ! C’est cela qui nous manque peut-être.
Nous n’avons pas d’enfant, hélas !
Et le vieux prêtre
Reprit, en tisonnant tout doucement son feu :
« Tous les moyens sont doux, ami, de plaire à Dieu.
Il est doux d’obéir, d’être humble et d’être chaste ;
Mais notre cœur humain est-il donc si peu vaste,
Que la patrie et Dieu, dans ce cœur enfermés,
N’y puissent laisser place à des êtres aimés ?
Pourtant Dieu, c’est l’amour. lisait bien que nous sommes
Aimants ; et puis c’est grand, cela : faire des hommes.
Vivre au milieu de fils chrétiens, c’est aussi beau
Que servir un autel ou défendre un drapeau.
Ce doit être un devoir bien plus lourd qu’on ne pense,
Oui, mais qui porte en lui sa chère récompense.
Nous n’avons pas d’enfant, voilà !
? Certainement,
Dit l’autre. Quand j’étais encore au régiment,
Et quand, les pieds meurtris aux cailloux des montagnes,
Je m’en allais coucher chez les gens des campagnes,
Qui m’accueillaient fort mal et n’avaient d’autre soin
Pour moi que de passer leur fourche dans le foin,
Parfois, en attendant qu’on fît de la lumière,
J’ai vu de beaux enfants jouer dans la chaumière,
Et je leur ai souri. Mais il fallait passer
Sans leur dire un seul mot et sans les embrasser,
Et s’en aller dormir sur son sac, dans la grange.
Mais ces fois-là j’étais plus las, et, c’est étrange,
Je repartais le cœur plus sombre. »
Et, soupirant,
Ils restèrent au coin de leur foyer mourant,
Sans entendre, du fond de leur pénible rêve,
Se lamenter au loin l’Océan sur la grève.

agnes1930, Posté le mardi 12 mai 2015 01:16

c'est super mignon

silvertimes67, Posté le samedi 18 avril 2015 05:47

punaise , il grimpe sur le rouleau pour en manger , pfff rigolo

yanchel, Posté le vendredi 17 avril 2015 11:29

Mon jardin extraordinaire...

C'est un jardin sorti de l'imaginaire,
On peut y entendre chanter les paons,
Éventails aux regards extraordinaires.
Clignant aux tous premiers rayons...

Siffle un merle noir au joli bec d'or,
Puis la mésange bleue, la charbonnière...
Alors que la chouette paisible s'endort,
Les saules parlent entre eux, à la rivière...

Secouent de longues chevelures blondes
Telles des coquettes devant leur miroir...
Quand le vent coquin brouillant l'onde
Qui s'entrouvre, c'est l'invite pour un soir...

Il faut les voir lascifs et pleins de fierté,
Riant aux éclats sous le moindre Zéphyr,
Entonnant l'hymne de la vie retrouvée...
Un banc de pierre les salue avec plaisir...

Les plissés argentins d'un doux clapotis
Lèchent la rive où trônent les lys royaux,
Cherchant à se faire de multiples amis,
Sous un soleil qui flirte avec les eaux...

Les écureuils furtifs regardent le ciel,
Prêts à bondir, emportant leur cueillette,
De gros ours bruns se délectent de miel,
Se désaltèrent puis repartent en quête...

Des fleurs aux teintes pastel embaument...
L'herbe haute ondoie sous le vent enivré,
Tout doucement murmure un psaume,
Faisant chavirer mon cœur enchanté...

Mais Dame Lune s'impatiente, apparaît
Telle une reine au teint de porcelaine,
Déployant ses mousselines...Il fait frais...
Le monde s'endort...La nuit est souveraine.

Passe un super week-end, bisous

Amicalement

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